Chi scrive insegue una folata di intuizioni, sulla superficie delle quali il pensiero si aggancia, nella presunzione di riuscire a tradurne l'interno con parole che riescano a catturare il vento. Il pensiero non sa in quale punto del buio l'ispirazione consegna alla mente i suoi fantasmi da scolpire, ancora privi di forma, come idee appena abbozzate rigettate dal niente. Dev'esserci una fenditura, al centro del nostro essere, attraversata da un flusso ininterrotto di immagini sfuocate che cercano la realtà. La mente non può descriverne la fonte, perché è impegnata a cacciare la propria preda, per ingozzarsi di significati che ignora. Per poterla vedere occorre andare a ritroso dell'atto creativo, nel silenzio che inizia a vibrare. Chi scrive disegna contorni che descrivono limiti, nel tentativo di dare una sola direzione a mille versi che la logica non riesce a contenere.
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